Lluvia de agujas en mi garganta.

Llovía cuando salí el otro día -hace algunos, puede ser cualquiera. Cuando llueve y los que me rodean no tienen paraguas suben los hombros, fruncen el ceño, meten la barbilla y corren sin mover las rodillas, como si de esa manera pudiesen sortear las gotas o estas les pudieran eludir evocando no sé qué sortilegio...

Llovía y eran gotas agudas que se escurrían en los charcos; no los formaban, porque ya estaban allí, esperándolas. O tal vez era siempre la misma gota, multiplicada, única en realidad, saltando de uno a otro...

¿Llovía y quizá por eso hoy mi garganta es un acerico? Hacía tiempo que no me resfriaba...