Bendito país.

Peor: los hay poseedores de la verdad a ultranza, y esa es sólo la válida. La suya, su verdad. Jamás el de enfrente pudo entonces tener opción a buscar y defender la verdad que le es propia, tal vez positiva, tal vez vivida como un regalo que se puede donar a los demás...

¿Qué enseñarán entonces a sus hijos? ¿Qué estarán transmitiendo a las generaciones que vendrán después a sobrevivir entre los escombros? Sospecho que mucha memoria histórica y poco perdón; o un dolor enquistado que no supo salir -o no se quiso sacar. Al hilo, un amigo de El Salvador me recordaba, al mismo tiempo: date el chance... Que me lo den a mí también, respondo.

Hay varias cosas que me molestan, claro, como al resto. La mentira, sobre todo -bien lo saben mis alumnos. Pero después, acortando el espacio, las etiquetas; yo no soy como el de al lado, no soy como ese que conoces, no soy como aquel otro que... Me molestan, pues, los cartelitos que se cuelgan al modo de carteles en el mercado de esclavos de Roma: yo sí soy la profesora que trabaja y se preocupa, sí una madre atenta al tiempo de su hija, sí la amiga que es leal por encima de todo, sí la persona que reconoce las miserias de las instituciones creadas por el hombre, pero también sus olvidados aciertos.

Tal vez el asunto es, como me decía ayer por la tarde una buena amiga, que los profesores tenemos muchas vacaciones. Convencida estoy: los problemas familiares de mis conocidos, la crisis de España o los ideales consumistas se solucionarían, sin duda, si yo tuviera menos vacaciones. O, como me recordaba hace unos días otro conocido -ni amigo-: ser profesor, ser un vago.

Bendito país...