La mujer moderna de edad incompleta.

Buscaba el jueves pasado un cajero de mi Banco; necesitaba con más o menos urgencia sacar algo de dinero: unas compras rápidas antes de entrar en clase, las fotocopias tardías de unos apuntes dejados por mi compañera y algo de suelto para por si acaso.

La encontré en el cruce, al borde de la rotonda, cerca de la tienda de la ONG en la que compro con frecuencia (por aquello del uso solidario del dinero). Junto a las dos ambulancias siempre perennes allí, al lado de la gasolinera. Vestía de lana fina, en color gris, delgada, marcando la curva de sus caderas, medias negras opacas y altas botas oscuras, tacón ancho, cuero o piel impolutos. No hacía calor, ni siquiera algo de esa luz que está, pero no está y aún así molesta, aunque llevaba -quizá por si acaso, también- unas gafas de sol-. Esperábamos todos el semáforo en verde y ella nos ignoraba sin desprecio desde el otro lado de la acera, moviéndose al ritmo de su música -era de esas que lleva la banda sonora puesta-, discretos los auriculares ocultos bajo su cuidadosamente descuidada melena. Un bolso grande, para todo, como único complemento.

La miré el tiempo justo que dura el semáforo en cambiar de color. Y no sé porqué, me pareció que estaba viendo la portada de una de esas revistas que llaman femeninas, de moda, artículos más o menos feministas progres y foros en la red... La mujer joven -una edad indefinida entre los 30 y los 40 años-, moderna, de las de ahora.